Summertime

O ar pegajoso. Há que não tocar em nada porque todo o objecto, na sua dilatação, se tornou cortante. Os livros são a excepção: tornam-se moles, esponjosos, nada que ver com o papel submetido ao vento seco e à luz ocre do deserto. Aqui o ar é pegajoso e a luz é branca‑cinza. O eu é o espaço confinado pela pressão deste fluido que afoga – a atmosfera como uma sopa colossal e fermentada. Lá fora só se passeiam as miragens e os besouros. Algures ainda haverá vida que não a das moscas que bóiam em redor do foco e da liquefacção da folha de papel.