Circe, reencarnada e descomposta, ou exercício anónimo nº24

Gosto de ir à guerra, apenas para me poder esconder num buraco, enquanto espero que a tempestade cesse e me embalo com a litania das armas e dos tiros, e com o odor a terra queimada. Calo-me e espreito-te, lá do fundo da toca, a calcorrear as ruas, à chegada da aurora. Não me mexo, o sal da terra purificou-me os braços, que se fundem na aragem tornada vaga pelo ruído das armas. O teu corpo deixa-se levar pelas ruas, ao sabor do vento e da chuva e de um último sorriso esquecido pela multidão em fuga, que te procurou em vão, Circe, tornada morta pelos sonhos do tempo, pelas noites brancas, e pela sombra da memória de quem se cansou de esperar por ti.