Ela é a Minha Menina
A Joaninha andava desaparecida. Por mais que a procurassem, não a encontravam em lugar nenhum. A situação prolongava-se desde anteontem, data em que faleceu, vítima de uma arritmia amenófica endémica. Bastou uma distracção de alguns minutos e puff! Caixão completamente vazio, sem nada lá dentro. Bem, excepto as roupas da Joaninha.
Faltava também o Alberto. O rapaz não saía do quarto sensivelmente desde a altura do desaparecimento da Joaninha. Suspeitas. Lá o encontraram, dentro do seu quarto, em cima da cama, agarrado ao corpo da Joaninha.
Foi levado para a prisão, por entre um mar de insultos, imprecações. A necrofilia não é uma prática socialmente aceite por aquelas paragens.
Escoltado, inconsolável, não parava de murmurar: "sempre tive dificuldades em estabelecer relações com as mulheres".
Faltava também o Alberto. O rapaz não saía do quarto sensivelmente desde a altura do desaparecimento da Joaninha. Suspeitas. Lá o encontraram, dentro do seu quarto, em cima da cama, agarrado ao corpo da Joaninha.
Foi levado para a prisão, por entre um mar de insultos, imprecações. A necrofilia não é uma prática socialmente aceite por aquelas paragens.
Escoltado, inconsolável, não parava de murmurar: "sempre tive dificuldades em estabelecer relações com as mulheres".
3 Comments:
Norman Bates - a psycho!...(qual Alberto...)
Fantastico! Burtoniano!
Abraço
Amor...
Algodão em rama
com brilho de pus a fingir de sol na lama.
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