Moby Dick

tenho ainda os pés molhados no dia de ontem
mas não deixo as águas procurarem no mapa hidrológico
os riachos que desembocam no teu copo de leite mimosa.
Bebi já três vezes o Tejo
sem com isso aprender a nadar na tua bacia.
"Falta de coordenação sensório-motriz" – riam-se as focas.
Não, não me encontrarão escondida nos contentores
que cruzam num sorriso o transatlântico da tua felicidade.
Esperarei apenas que me venhas a contar uma história
outra
com horizontes próximos,
tão próximos que poderei entrar nas tuas palavras
como um arpão no ritmo sistólico duma baleia;
uma história com horizontes distantes,
tão distantes
que o meu verbo não se avistará,
como uma vírgula que deixamos passar distraídos,
como um ponto que em vez de acabar, se torna continuo, suspensivo,
intensivo...
como a mão que agora te toca
a boca.